A broken heart can't bloom~ [PV Gee de mon ♥]

Je me souvenais de la façon dont ma main avait frôlé sa joue la première fois, lorsque je lui avais avoué mon amour. Alors que ma paume s’était placée en douceur sur la peau de pèche de Béatrice, je lui avais glissé un papier dans la main, d’une chanson que je lui avais écrite.


J’étais parti, gêné, mais elle l’avait lu, avait vite réfléchi et m’avait rattrapé. Elle m’avait embrassé. Je me souviens de la façon dont ses lèvres avaient frôlées les miennes, bien qu’un seul d’entre nous ait réellement vécu de la passion à cet instant. Cette femme, cette démone, elle m’avait enjôlé. Elle était belle, douce et merveilleuse, et j’en avais toujours été follement amoureux. Mais voilà, elle, elle avait lu cette chanson, et y avait vu une opportunité. Elle m’avait demandé de lui en écrire d’autres, ce que je faisais avec grand plaisir. Imaginez, je l’aimais et elle aimait la plus douce partie de moi-même : mon art, ma musique. Ce qui faisait de moi qui j’étais. Et bien entendu, c’était à ce moment que je comprenais ses véritables motifs.

Je l’avais pardonné. Parce que je l’aimais, et que jamais je n’aurais pu passer par-dessus. À vrai dire, c’est ce que je croyais. Lorsque cette demoiselle était entré dans mon appart’ j’ignorai qu’elle changerait ma vie. Et que je bouleverserais la sienne. Enfin, mes doigts bougeaient seuls sur ma guitare alors que je chantai mon âme, ignorant les bruit de pas, et la spectatrice attentive qui venait d’arriver. C’était après avoir chanté que j’avais réalisé qu’une femme me regardait, et qu’elle était probablement la demoiselle qui partagerait ma chambre. Je ne montrais plus mon art à personne depuis, et surtout pas aux filles. Mais qu’importait? Pas deux fois dans le même panneau non?

Bref, en la voyant, je m’étais levé et approché d’elle, ma guitare toujours à l’épaule. J’avais passé une main derrière ma tête, embarrassé, avant de lui adresser un sourire mal à l’aise et timide, et de lui tendre la main. Il est vrai que le look de mec sensible, les filles aimaient bien, sauf que chez moi, c’était une nature, pas juste un look. C’était qui j’étais et ça se reflétait dans mon art, dans toute ma vie. Mais Béatrice ne l’avait jamais compris.

- Euh, salut, moi c’est Grabriel. Je suppose que tu partages l’appart, c’est bien ça?

Attention, il faut savoir que j’étais loin d’être le genre de garçon à aller saluer quelqu’un qui m’avait faussé compagnie. Question de timidité, simplement. Enfin, la demoiselle s’enfuit sans mot dire, outre un nom d’une beauté à couper le souffle : Émilie. Ne croyez point que je ne l’avais jamais entendu, il s’agit simplement d’une voix qui était venue me chercher, venue réveiller en moi quelque chose que je connaissais plus : l’envie de connaître quelqu’un. Une partie de moi se disait qu’il pourrait y avoir un développement entre nous deux. C’était effrayant, et ô combien agréable. Bref, elle m’avait laissé, guitare à la main, planté dans le milieu de mon entrée sans même me laisser lui proposer de lui amener ses valises. J’étais un garçon galant, mais il fallait me laisser le temps. Parce que l’expression « tourner sa langue sept fois dans sa bouche avant de parler » m’allait parfaitement : je prenais tout le temps de réfléchir avant de piper mot et c’était souvent la cause de malheureux malaises. Mais au fond, j’étais un gentleman jusqu’à la moelle des os. Suffisait de passer par-dessus ma grande timidité.

Bref, avec un haussement d’épaules quelque peu déçu, j’entrepris de ranger ma guitare dans ma chambre. Et puis, l’envie d’accueillir la demoiselle comme il se devait me titillait. Il était vrai que me présenter à sa porte et lui demander pourquoi elle s’était carrément enfuit aurait été rude, et de toute façon, j’étais loin d’avoir l’audace de simplement cogner à sa porte. Je n’étais point peureux, seulement la seule chose à quoi cette salutation aurait mené était une énorme, énorme et énorme, malaise. Il est certaines choses qu’il faut éviter de faire lorsqu’on sait qu’elles mèneraient à la catastrophe. J’étais un as dans la façon de reconnaitre ces dites choses. Bref, je m’adossai à la chaise de mon bureau une fois ma guitare en sécurité, et je saisi un post-it blanc, tout ce qu’il y a de plus ordinaire. Agrippant un crayon, j’y rédigeais quelques lettres attachées impeccables, sans aucun trait de travers. C’est que, du temps où je vivais avec ma famille, mes parents étaient des gens stricts et demandant –mon penchant pour la musique m’avait presque fait renié, je m’en étais sauvé en allant étudier en sciences pures à l’université-, et j’avais eu à recommencer tellement de fois les devoirs qu’on me donnait, simplement parce que mes « a » étaient trop ou pas assez ronds, que j’avais appris à écrire d’une droiture parfaite.

Enfin, je me levai de mon siège, incognito, et collai le papier à la porte de la demoiselle. Le seul hic, c’est qu’en plus d’un timide incurable j’avais le don de m’enfarger dans tout ce qui recouvrait (ou ne recouvrait pas) le sol. Bref, glissant sur l’air devant mon pied, je m’étendis de tout mon long, le devant du corps dans ma chambre et le derrière dans le couloir. Ce que Miss avait pris pour des coups n’étaient qu’une démonstration flagrante de ma maladresse. Sans un mot et avec rapidité, j’arrivai à entre dans ma chambre et fermer la porte avant qu’elle ouvre la sienne. On appelle ça perdre de l’effet. Mais les mots avaient faits leur chemin, je crois, et étaient toujours sur le dos de la porte de la demoiselle.


Et ça, c’est comment exprimer ses sentiments, façon Gabriel.